Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire

Chi è contento che sulla terra esista la musica

Chi scopre con piacere un’etimologia

Due impiegati che in un caffè del Sud giocano in silenzio agli

                                                        Scacchi

Il ceramista che intuisce un colore e una forma

Il tipografo che compone questa pagina che forse non gli piace

Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo                                             

                                                        Canto

Chi accarezza un animale addormentato

Chi giustifica o chi vuole giustificare un male che gli hanno

                                                        fatto

Tali persone, che s’ignorano, stanno salvando il mondo.

Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson

Chi preferisce che abbiano ragione gli altri

Lo scopo del mio Sito: scrivere come partecipazione e testimonianza, scrivere per "fame d'umanità"

Lo scopo del Sito è denunciato nel titolo ma prendo spunto anche da alcune riflessioni di altri giornalisti ad un Convegno a Reggio Emilia per la Festa di San Francesco di Sales patrono dei giornalisti in questo fine gennaio 2014 e riportato su La Trebbia:

"Informare significa una passione vera per i fatti", o "far incontrare nelle nostre pagine perone vicine o lontane" (= attraverso la nostra scrittura suscitare aggregazione, interesse per ciò che scriviamo) e altro fattore di grande importanza, in quel Convegno si è accennato al messaggio della giornata delle comunicazioni sociali: "la trasparenza dello sguardo di un comunicatore" (= l'invito nella Polis moderna a non essere carichi di pregiudizi e ipocrisie) e questo terzo tema mi riporta a ciò che scrissi, nella mia tesi sul Cittadino in cento anni di storia, proprio di Ernesto Calligari, pseudonimo "mikròs" che in greco significa "piccolo" il direttore dopo 12 anni dalla fondazione nel 1873  che ne determinò la crescita per l'influenza guadagnata dal giornale fra gli amici concittadini e  anche fra gli avversari. Mikròs aveva fatto suo lo stile conciliatore che era stato nello spirito del fondatore Maurizio Dufour  e si era schierato per la discesa in politica dei cattolici contro i liberali capeggiati da Stefano Castagnola che avevano nelle loro mani il Municipio genovese ed erano accesamente anticlericali, ma Mikròs predicava una "virtù" o "dovere" in primis per il giornalista cattolico: "Un uomo di vetro e cristallo. di limpida trasparenza e con la preziosità di un cristallo. Mille sfaccettature, un'unica luce. E la fragilità, che è di ogni uomo: un'ombra può far velo alla purezza". Aggiungeva: "Può resistere intatto nei secoli, ma può essere disrutto con facilità in un momento".

Ecco di fronte allo scorrere inesorabile del tempo che fin dei letterati e dei filosofi ne salva ben pochi, come può un giornalista e in particolare uno intelligente come Mikròs, aver creduto di poter sconfiggere il tempo, di vincere la gara con esso?.  

Penso che l'unico giornalismo che si salva è quello di ricerca, non il giornalismo politico. Pur se grande resta legato alle vicende del tempo che poi non mancano di ripetersi quasi uguali in epoche successive e l'ho constatato leggendo agguerriti articoli di mons. Luigi Andrianopoli direttore del Cittadino dal dopoguerra all'avvento del centro-sinistra in Genova: articoli molto intelligenti anche su questioni internazionali e sul gioco delle potenze ma confinati per lo studioso solo a chi scorra la loro raccolta,  articolo dopo articolo, conservati quelli di Andrianopoli incollati sulle pagine di grandi Album fotografici e consultabili alla Franzoniana.

Il giornalismo che si salva, ora che è facile accedere con la digitalizzazione anche alle raccolte on-line, è comunque solo quello di ricerca e nel mio piccolo additavo come immarcescibili gli articoli sulle Chiese (il patrimonio artistico)  e i Santi cui sono dedicate, oppure quelli sulla storia di un luogo e quindi lode e interesse massimo per i ricercatori locali, spesso persone che vengono da esperienze di vita o lavorative disparate ma che nella loro maturità si dedicano con amore a questa ricerca delle proprie radici attraverso la storia e le persone importanti del luogo dove sono nati. Nel mio Sito a questi ricercatori ho dato il maggior risalto con ammirazione per la loro opera.

C'è poi da parte mia un ultimo senso o scopo di questa raccolta e lo desumo per analogia portandovi un aneddoto della scorsa estate.

In montagna, nella pausa estiva, da alcuni anni mi piace raccogliere fiori che poi faccio seccare e mi fanno compagnia per tutto l'inverno. Non sapevo ad esempio che la cosiddetta regina  delle Alpi (raccolta ora proibita) funge da barometro e continua ad aprire e chiudere i petali argentei (come fosse una grande margherita d'argento e un po' spinosa) a seconda dell'umidità.

L'estate passata ho visto sulle sponde erbose di una stradina montana dei fiori che mi piacquero molto: alti sul gambo e con una larga corona però allargata in modo che tra un gambetto e l'altro di essa passava l'aria si vedeva il manto erboso o il cielo: fiori come un ricamo trasparente. Ne raccolsi un mazzo gigantesco e una signora che incontrai durante la passeggiata mi disse: "Che belli! Cosa sono?" "Non lo so", le risposi "ma mi piacciono" e lei: "Direi che son fiori di finocchio".

Tornata a Genova scoprii sulla scatola di una tisana in bustine quei fiori ed era la tisana di finocchio. E' venuta in visita la mia nipotina più piccola che il 20 febbraio compie sei anni e subito l'ho portata dai miei fiori nel vaso e le ho spiegato che erano di finocchio e glieli ho fatti disegnare. Spero non dimentichi più quel nome e lo scopo di questo Sito è anche dare ad un eventuale lettore quel piacere disinteressato ma forte che mi ha coinvolto nel mio modesto giornalismo. Per cui mi sono suonate molto strane le parole di Minnie Alzona quando presentò alla Berio le Lettere dei miei genitori ed esordì - immagino per l'affetto che aveva per me - dicendo che si meravigliava nel mio giornalismo mi fossi "accontentata" mentre avrei potuto essere "un'opinionista di rilievo" (ed infatti queste sue parole le ho omesse dalla sua presentazione di quel giorno che riporto alla pagina "I Maestri", per me le conservo ma non le ridico e solo chi era allora presente le sa se le ricorda). Invece no, non so se mi sono accontentata ma sono stata felice del piccolo che facevo magari prendendomi il lusso talvolta di esprimere qualche giudizio anche politico, ma sia negli articoli come nelle recensioni sempre nelle due righe finali. Ho tenuto a mente quello che un tempo si definiva giornalismo all'inglese: "Fare cronaca, riferire i fatti e magari commentare ma solo alla fine e distinguendo bene dai fatti il proprio commento personale".

A riprova della mia modestia riporto ora fotocopia del mio primo pagamento al Giornale, arrivato il 10 agosto 1983  come vedete pur se per l'articolo sull'equo canone era uscito nel febbraio precedente e sotto metto anche la cartolina, dal Regio di Parma, di un forestale  e artigiano salesiano, Carlo Carbone che era l'esecutore dei "giochi in legno" ai parchi di Nervi e li ricavava dai tronchi delle piante tagliate quando la filosofia di vita e di chi lavorava era quella del "non spreco!"

Accompagnatemi in un sorriso ma quando quella piccola nipotina cui ho insegnato il nome dei fiori di finocchio sui tre anni soggiornò un po' da me perché reduce da una broncopolmonite con ricovero di due giorni al Buzzi di Milano, le insegnai quando le facevo il bagno che non bisogna sprecare e nemmeno sprecare quella schiumetta additiva nel bagnetto di bimbi che costituisce la loro gioia in quanto vi giocano. 

Quando uscimmo e vide per la prima volta una mareggiata dalla passeggiata a mare Anita Garibaldi la bimba mi gridò: "Nonna, hai visto quanto schiuma: che spreco!"

Torno in tema e al forestale Carlo Carbone: se vedete la data della cartolina è di un anno prima dell'8 ottobre 1982 ma perché appunto un anno prima mi ero presentata al Giornale ed avevo proposto anche un articolo sui Parchi di Nervi e con Carbone è stata la mia prima intervista "mancata" perché Zamorani non accolse l'articolo ed avrebbe accolto quello su Don Trabucco, fondatore di una rete di volontariato per l'ospedale di Nervi se però avessi accettato di scrivere che "il volontariato dà fastidio alle sinistre" e no volli.

Concludo perché ne ho già scritto altrove e in modo autocritico anche verso il mio assolutismo di un tempo: se notate la scritta sotto la cartolina è perché il testo dell'intervista poi lo regalai a Carbone e poi un giorno in seguito ne potei scrivere ed avendolo incontrato alla foresteria di Villa Grimaldi (Carbone infatti si occupava anche della manutenzione dei Parchi) ricordo che mi voleva offrire dello splendido basilico da lui coltivato in due grandi vasi di fianco a quella casetta e non accettai convinta che un giornalista nulla debba accettare. Lo rimpiango ancora adesso, quel basilico!

Infine la terza spinta alla mia scrittura è proprio stato questo voler tener conto di ogni persona  che ho avuto la fortuna d'incontrare per il mio giornalismo e anche di questo ne ho già scritto quindi non mi dilungo. Ma ero appena uscita dall'aver  trascorso a letto la gravidanza che portò alla nascita della mia primogenita e mi trovai a passeggiare con mio marito in via XX Settembre. Avevo trascorso la gravidanza in completo isolamento e guardavo le persone  come affamata (scusate l'espressione un po' cannibalesca), come un selvaggio di film recenti che viene catapultato da una foresta nel contesto civile mai visto prima. Mio marito mi tirò nell'atrio di un portone per dirmi: "Datti un contegno, guardi la gente come affamata..." E' vero ho sempre avuto in me questa "fame di condivisione" di capire e farmi capire. A volte in certe mattine di primavera quando mio padre mi accompagnava a piedi al D'Oria portandomi i libri salutavo la gente sconosciuta ma che vedevo di solito perché ero felice e volevo comunicare loro la mia gioia di esserci, di vivere. Spero riusciate a capirmi ed accettarmi una volta di più perché scrivendo ho avuto spesso la gioia di questo incontro umano e d'imparare da ogni persona che incontravo.